лишь утратив все до конца, мы обретаем свободу...
Тишина.
Наступило утро. В комнату проникли прямые солнечные лучи, святящие в лицо человеку, которому давно пора вставать, но как всегда не хотелось. А был ли смысл просыпаться изо дня в день и делать то, что совсем не хочется, а просто надо? Кому ну явно не ему. Его часто посещал вопросы : «ну, сколько можно то?, зачем мне это?» Его странность была в том, что он хотел избавиться, от внешнего мира, который всячески тяготил его. У него был свой, собственный мир. И небольшие миры. Они создавались, когда он начинал читать. В эти моменты он растворялся в них, уходил куда-то далеко, далеко. О как не хотелось ему возвращаться в реальность. Реальность - душная реальность. Тишина. Так не хватало тишины, уединения, умиротворения, спокойствия. «Все не то, все не так, куда-то нужно бежать, что-то делать, ну почему от меня требуют чего-то почему? Я мало даю? Много беру? Отчего все это, почему? Кого я спрашиваю? Самого себя, но зачем? Все равно не получу у себя ответа а только еще больше расстроюсь. Грустно печально, тихо.» В комнату подул свежий ветерок весеннего дня. Щебетали птицы, слышался шум проезжающих машин, кричали на улице дети, видно что-то не поделив меж собой. А он просто сидел и смотрел в одну точку и все не мог понять, что происходит с его жизнью, куда она идет? , к чему? и имеет ли она конец. О нет, он не заблуждался, не верил в бесконечную жизнь скорее наоборот, прожил бы один день, но полно чем много лет серо и скучно. Он боялся остаться один на один с жизнью. Или свести с ней счеты, потому что знал, что пожалел бы, если бы сделал это, вот только было бы поздно даже просто жалеть. Он просидел в комнате смотря в одну точку уже пару часов, пытался понять, как дальше ему жить, что делать, стоит ли. Многое изменилось в его жизни, перевернулось, то чего он ждал, на что когда-то надеялся, пришло. Вот только свалилось вместе с этим еще больше проблем, у него голова от них шла кругом. Он срывался, то плакал, то смеялся, то просто метался по комнате. Настроение менялось, каждую минуту он был похож на сумасшедшего. Он боялся, что как когда-то он проснется и ему скажут, что человека больше нет, нет. Он хватался за каждую минуту ловил каждый момент пребывание. В ответ слышал, что не ценят, и тому подобное. Он просто не мог выражать свои чувства, показывать и открывать то, что у него внутри. Но разве он был виноват в этом? Ничто в жизни не случайно, всегда что-то случается, что накладывает отпечаток. Он был разрушителем по жизни, разрушал свою жизнь, пытался, не намеренно разрушить чью-то. Он приносил боль своими действиями, поведением людям которых любил больше жизни, потому что считал, что без них его жизнь ничтожна, а значит, ему не нужна. Каждый день он просыпался и благодарил судьбу за то, что у него есть эти люди, за то, что он нужен, за то, что его любят.
«Не правда ли обидно когда жизнь заканчивается так и не успев начаться?»
Приходя и смотря на эту могилу, невольно вспоминается жизнь этого человека, как он жил, как он любил, что он оставил после себя. И знаете, глядя на протоптанную тропинку, всегда живые цветы, понимаешь, что очень ,много. Он оставил что-то очень теплое и доброе после себя, пусть он прожил не так долго, как хотелось бы многим, но зато он был счастлив, а что еще нужно человеку? Что бы любили, что бы окружали близкие люди, счастья, простого счастья. Наша жизнь зависит от нас, мы можем выбрать место на кладбище за долго до смерти, а можем так и не успев выбрать, быть зарытом на глубине около двух метров. И кто-то придет к нам и вспомнит что-то хорошие, или плохое, нам будет уже не важно. Что оставим мы после себя? Зависит только от нас…
Какой трогательный некролог получился? Не правда ли? А может это не некролог, а свидетельство о рождении? Рождение чего или кого? Может смерти одного и рождение чего-то большего, улучшенного, светлого, или мерзкого и грязного? Жизни и смерть, две крайности, две противоположности, одна без другой не может существовать, одна без другой не имеет смысла, ищем ли мы смысл в содеянном нами?, к сожалению не всегда. Смысл есть во всем? Или мы просто находим его для себя?
Ведь кто ищет, тот всегда найдет. И мы находим то, что ищем. А если не совсем то, то говорим себе что именно то. ведь порой поиски могут затянутся и мы можем так и не найти того чего так долго искали, а может и не нужно? Вот оно под носом стоит только захотеть увидеть. Протянуть руку, взять то, что кажется принадлежит нам и получить по руке хлыстом запретов, вот она жизнь. Мы живем не всегда понимая зачем и кому это нужно, делаем что-то не задумываясь. Инстинкты управляют людьми, а мы покорно принимаем их. Так и живут большинство. Что же до автора, то он порой совсем не против поддаться инстинктам и делать то, что хочется, падать туда откуда не хочется возвращаться. Почувствовать себя просто биологическим существом и все. Но разум говорит обратное, что-то внутри не дает так жить и вроде бы наслаждаться жизнью. О эти цепи, они навечно приковали к стене моего «Я- идеального». Оно не дает спокойно жить и просто радоваться новому дню.
Снова рассвет, каждый день я открываю глаза, кто-то просыпается с мыслями о чем-то хорошем, кто-то наоборот с плохими, а я все не как не могу вспомнить и понять с какими просыпаюсь я. Мне хочется понять себя на столько на сколько это только возможно, я знаю чем я не являюсь, но хотелось бы знать что я есть?. Мне дана жизнь что бы это понять, пойму ли? Найду ли я ответы?. Найдя один ответ возникает сотня вопросов. Голова идет кругом, что-то терзает меня, что-то не дает покоя, моя жизнь, моя жизнь. Все это моя жизнь…
Наступило утро. В комнату проникли прямые солнечные лучи, святящие в лицо человеку, которому давно пора вставать, но как всегда не хотелось. А был ли смысл просыпаться изо дня в день и делать то, что совсем не хочется, а просто надо? Кому ну явно не ему. Его часто посещал вопросы : «ну, сколько можно то?, зачем мне это?» Его странность была в том, что он хотел избавиться, от внешнего мира, который всячески тяготил его. У него был свой, собственный мир. И небольшие миры. Они создавались, когда он начинал читать. В эти моменты он растворялся в них, уходил куда-то далеко, далеко. О как не хотелось ему возвращаться в реальность. Реальность - душная реальность. Тишина. Так не хватало тишины, уединения, умиротворения, спокойствия. «Все не то, все не так, куда-то нужно бежать, что-то делать, ну почему от меня требуют чего-то почему? Я мало даю? Много беру? Отчего все это, почему? Кого я спрашиваю? Самого себя, но зачем? Все равно не получу у себя ответа а только еще больше расстроюсь. Грустно печально, тихо.» В комнату подул свежий ветерок весеннего дня. Щебетали птицы, слышался шум проезжающих машин, кричали на улице дети, видно что-то не поделив меж собой. А он просто сидел и смотрел в одну точку и все не мог понять, что происходит с его жизнью, куда она идет? , к чему? и имеет ли она конец. О нет, он не заблуждался, не верил в бесконечную жизнь скорее наоборот, прожил бы один день, но полно чем много лет серо и скучно. Он боялся остаться один на один с жизнью. Или свести с ней счеты, потому что знал, что пожалел бы, если бы сделал это, вот только было бы поздно даже просто жалеть. Он просидел в комнате смотря в одну точку уже пару часов, пытался понять, как дальше ему жить, что делать, стоит ли. Многое изменилось в его жизни, перевернулось, то чего он ждал, на что когда-то надеялся, пришло. Вот только свалилось вместе с этим еще больше проблем, у него голова от них шла кругом. Он срывался, то плакал, то смеялся, то просто метался по комнате. Настроение менялось, каждую минуту он был похож на сумасшедшего. Он боялся, что как когда-то он проснется и ему скажут, что человека больше нет, нет. Он хватался за каждую минуту ловил каждый момент пребывание. В ответ слышал, что не ценят, и тому подобное. Он просто не мог выражать свои чувства, показывать и открывать то, что у него внутри. Но разве он был виноват в этом? Ничто в жизни не случайно, всегда что-то случается, что накладывает отпечаток. Он был разрушителем по жизни, разрушал свою жизнь, пытался, не намеренно разрушить чью-то. Он приносил боль своими действиями, поведением людям которых любил больше жизни, потому что считал, что без них его жизнь ничтожна, а значит, ему не нужна. Каждый день он просыпался и благодарил судьбу за то, что у него есть эти люди, за то, что он нужен, за то, что его любят.
«Не правда ли обидно когда жизнь заканчивается так и не успев начаться?»
Приходя и смотря на эту могилу, невольно вспоминается жизнь этого человека, как он жил, как он любил, что он оставил после себя. И знаете, глядя на протоптанную тропинку, всегда живые цветы, понимаешь, что очень ,много. Он оставил что-то очень теплое и доброе после себя, пусть он прожил не так долго, как хотелось бы многим, но зато он был счастлив, а что еще нужно человеку? Что бы любили, что бы окружали близкие люди, счастья, простого счастья. Наша жизнь зависит от нас, мы можем выбрать место на кладбище за долго до смерти, а можем так и не успев выбрать, быть зарытом на глубине около двух метров. И кто-то придет к нам и вспомнит что-то хорошие, или плохое, нам будет уже не важно. Что оставим мы после себя? Зависит только от нас…
Какой трогательный некролог получился? Не правда ли? А может это не некролог, а свидетельство о рождении? Рождение чего или кого? Может смерти одного и рождение чего-то большего, улучшенного, светлого, или мерзкого и грязного? Жизни и смерть, две крайности, две противоположности, одна без другой не может существовать, одна без другой не имеет смысла, ищем ли мы смысл в содеянном нами?, к сожалению не всегда. Смысл есть во всем? Или мы просто находим его для себя?
Ведь кто ищет, тот всегда найдет. И мы находим то, что ищем. А если не совсем то, то говорим себе что именно то. ведь порой поиски могут затянутся и мы можем так и не найти того чего так долго искали, а может и не нужно? Вот оно под носом стоит только захотеть увидеть. Протянуть руку, взять то, что кажется принадлежит нам и получить по руке хлыстом запретов, вот она жизнь. Мы живем не всегда понимая зачем и кому это нужно, делаем что-то не задумываясь. Инстинкты управляют людьми, а мы покорно принимаем их. Так и живут большинство. Что же до автора, то он порой совсем не против поддаться инстинктам и делать то, что хочется, падать туда откуда не хочется возвращаться. Почувствовать себя просто биологическим существом и все. Но разум говорит обратное, что-то внутри не дает так жить и вроде бы наслаждаться жизнью. О эти цепи, они навечно приковали к стене моего «Я- идеального». Оно не дает спокойно жить и просто радоваться новому дню.
Снова рассвет, каждый день я открываю глаза, кто-то просыпается с мыслями о чем-то хорошем, кто-то наоборот с плохими, а я все не как не могу вспомнить и понять с какими просыпаюсь я. Мне хочется понять себя на столько на сколько это только возможно, я знаю чем я не являюсь, но хотелось бы знать что я есть?. Мне дана жизнь что бы это понять, пойму ли? Найду ли я ответы?. Найдя один ответ возникает сотня вопросов. Голова идет кругом, что-то терзает меня, что-то не дает покоя, моя жизнь, моя жизнь. Все это моя жизнь…