лишь утратив все до конца, мы обретаем свободу...
Иногда находит вдохновенье и хочется что-нибудь такое написать, а порой послать все куда подальше и растворится в самой себе. Что в один день пишешь, пишешь, не можешь остановиться, а в другой день не можешь написать ни строчки. Нет написать хочется, только вот, не пишется. Все от настроения зависит кода оно не очень плохое то нормально вроде как, а когда плохое совсем, то тут уже все, день пропал. Дни у меня и так из памяти пропадают. Сливаются в один. А тут совсем плохо. Мало того, что день пропал так еще и пол ночи пропадет. Время идет в пустую. Меня это жутко раздражает. Ощущение что оно меня поглощает. И в тоже время мне его не хватает.
У совсем. Я мечта любого платного психоаналитика.
Уже глаза болят, а все что-то пишу. Что бы с этим сделать. С этим нескончаемым бредом. Никак его из головы не вытравишь. Любому терпенью приходит конец. Я бы не смог читать свой бред. У меня бы крыша съехала окончательно. Все-таки я не в себе. Как меня терпят. Хорошо, что единицы. Человек с похожим характером долго со мной не выдержит. Сорвется. Интересные мысли приходят. Непонятные странные. Да это не интересно. Чето несу как всегда полную ахинею. А ниче поделать не могу. Хочется писать, писать. Пусть бред а мне лучше писать. Писанина освобождает хоть на немного. Становится полегче. От этого избавится можно только через сильный переворот в жизни. Должно произойти либо что-то очень хорошее либо что-то очень плохое, третьего не дано. Меня часто мучил вопрос о том почему люди сначала чуть ли не клянутся в любви а когда расстаются обсыпают таким друг друга